Der alte Pfarrhof, Grantchester - The Old Vicarage, Grantchester

The Old Vicarage, Grantchester

(Cafe des Westens, Berlin, Mai 1912)

Eben blüht der Flieder,
Alles vor meinem kleinen Zimmer;
Und in meinen Blumenbeeten, denke ich,
lächle die Nelke und das Rosa;
Und an den Grenzen, gut ich weiß,
Der Mohn und das Stiefmütterchen wehen . . .
Oh! dort machen die Kastanien, Sommer durch,
Neben dem Fluss für dich
einen Tunnel der grünen Düsternis, und schläfst
tief oben; und grün und tief
Der Strom gleitet geheimnisvoll dahin,
grün wie ein Traum und tief wie der Tod.
-- Verdammt! Ich weiß es! Und ich weiß,
wie der Mai alles goldene Schauspiel hervorbringt ,
Und wenn der Tag jung und süß ist,
Vergolde herrlich die nackten Füße,
Die laufen, um zu baden. . .
                      Du lieber Gott!

Hier bin ich, schwitzend, krank und heiß,
Und dort lehnen sich die schattigen Wasser frisch
, um das nackte Fleisch zu umarmen.
Temperamentvoll deutsche Juden
trinken Bier herum; – und dort ist der Tau
weich unter einem Morgen von Gold.
Hier blühen Tulpen, wie man ihnen sagt;
Ungepflegt über diese Heckenschläge
Eine englische inoffizielle Rose;
Und dort
neigt sich die ungeregelte Sonne zur Ruhe, wenn der Tag vorbei ist,
Und weckt einen vagen, unpünktlichen Stern,
Ein Pantoffel Hesper; und es gibt
Meads in Richtung Haslingfield und Coton,
wo das Betreten nicht verboten ist .

μην. . . wäre ich
in Grantchester, in Grantchester! --
Manche können dort
mit der Natur oder der Erde oder so in Kontakt treten.
Und kluge moderne Männer haben gesehen, wie
ein Faun durch das Grün lugt ,
Und fühlten , dass die Klassiker nicht tot waren,
Um den schilfigen Kopf einer Najade zu sehen,
Oder den Ziegenfuß leise pfeifen hören: . . .
Aber das sind Dinge, die ich nicht kenne.
Ich weiß nur, dass du einen
Tag lang liegen und den Himmel von Cambridge beobachten kannst ,
Und, blumengelullt im schläfrigen Gras,
Höre den kühlen Ablauf der Stunden,
Bis die Jahrhunderte verschmelzen und verschwimmen
In Grantchester, in Grantchester . . .
Noch in den dämmrigen Wassern kühlt
Seine geisterhafte Lordschaft seinen Pool,
Und probiert die Schläge, essays die Tricks,
Lange gelernt auf Hellespont oder Styx.
Dan Chaucer hört seinen Fluss noch immer
unter einer Phantommühle schwatzen.
Tennyson notiert mit eifrigem Auge,
wie die Gewässer von Cambridge vorbei eilen. . .
Und in diesem Garten, schwarz und weiß,
flüstert Creep die ganze Nacht durch das Gras;
Und gespenstischer Tanz, vor der Morgendämmerung,
Hundert Vikare den Rasen hinunter;
Gelehrte, langer Staub, wird kommen und gehen.
Auf geschmeidigem, klerikalen, drucklosen Zeh;
Und oft zwischen den Ästen sieht man
den schlauen Schatten eines Landdekans. . .
Bis, bei einem Schauder am Himmel,
mit satanischen Schreien verschwindend,
Die primiöse kirchliche Flucht
nur einen erschrockenen Schläfer verlässt,
Grauer Himmel, die schläfrigen Rufe des ersten Vogels,
Das fallende Haus, das niemals fällt.


Gott! Ich werde packen und einen Zug nehmen
und mich noch einmal nach England bringen!
Denn England ist das einzige Land, ich weiß,
wohin Männer mit herrlichen Herzen gehen können;
Und Cambridgeshire, von ganz England,
Die Grafschaft für Männer, die verstehen;
Und von diesem Bezirk bevorzuge ich
den schönen Weiler Grantchester.
Für Cambridge lächeln die Leute selten. Sie sind
urban, gedrungen und voller List;
Und Royston-Männer im äußersten Süden
sind schwarz und wild und haben einen seltsamen Mund;
In Over schwören sie auf einen,
Und schlimmer als Eide in Trumpington,
Und Ditton-Mädchen sind gemein und schmutzig,
Und es gibt keine in Harston unter dreißig,
Und Leute in Shelford und diesen Gegenden
haben verdrehte Lippen und verdrehte Herzen,
Und Barton-Männer machen Cockney Reime,
Und Coton ist voller namenloser Verbrechen,
Und in
Madingley am Heiligabend werden Dinge getan, die du nicht glauben würdest .
Starke Männer sind Meilen und Meilen gelaufen,
Wenn einer von Cherry Hinton lächelt;
Starke Männer sind gebleicht und haben ihre Frauen erschossen,
Statt sie nach St. Ives zu schicken;
Starke Männer haben wie Babys geweint, Bydam, um
zu hören, was in Babraham passiert ist.
Aber Grantchester! Ach, Grantchester!
Da ist Friede und heilige Stille,
Große Wolken am pazifischen Himmel,
Und Männer und Frauen mit geraden Augen,
Geschmeidige Kinder, lieblicher als ein Traum,
Ein grüner Wald, ein schlummernder Bach,
Und kleine freundliche Winde
, die halb schlafend um die Ecken des Zwielichts kriechen .
In Grantchester ist ihre Haut weiß;
Sie baden bei Tag, sie baden bei Nacht;
Die Frauen dort tun alles, was sie sollen;
Die Männer halten sich an die Regeln des Denkens.
Sie lieben das Gute; sie verehren die Wahrheit;
In der Jugend lachen sie schallend;
(Und wenn sie sich alt fühlen,
schießen sie sich auf und erschießen sich, wurde mir gesagt). . .

Ach Gott! um zu sehen, wie sich die Zweige rühren
Über den Mond in Grantchester!
Den aufregend-süßen und faulen
Unvergesslichen, unvergessenen Flussgeruch zu
riechen und die Brise
in den kleinen Bäumen schluchzen zu hören .
Sagen Sie, stehen die Ulmenbüschel stark
? Stille Wächter dieses heiligen Landes?
Der Schatten der Kastanien, im ehrwürdigen Traum,
Der noch unakademische Strom?
Ist die Morgendämmerung eine geheime schüchterne und kalte
Anadyomene, Silber-Gold?
Und Sonnenuntergang noch ein goldenes Meer
Von Haslingfield bis Madingley?
Und danach, ehe die Nacht geboren wird,
kommen Hasen über das Korn?
Oh, ist das Wasser süß und kühl,
sanft und braun, über dem Pool?
Und lacht der unsterbliche Fluss noch
Unter der Mühle, unter der Mühle?
Sag, gibt es Schönheit noch zu finden?
Und Gewissheit? und Ruhige Art?
Noch tiefe Wiesen, um
die Lügen und Wahrheiten und den Schmerz zu vergessen ? . . . Oh! doch
steht die Kirche Uhr in zehn vor drei?
Und gibt es noch Honig für Tee?

Entweder die Genomen … wäre ich,
(Verzeih mir den Schatten von Rupert Brooke)
Ein Objekt, das geeignet ist, ihr Aussehen zu beanspruchen,
Oh! Wäre ich ein Schläger, der
mit harter Erregung an ihre Brust gedrückt würde !